livros

Os livros têm uma vida própria para cada pessoa que pega neles, que os lê e lhes atribui um significado especial. Existem livros que assumem um papel importante num determinado dia, ou época da nossa vida e depois deixam de ser tão especiais e são atirados para uma prateleira qualquer até voltarem ou não a entrarem na nossa existência. Os livros fazem-nos sonhar, fazem-nos compreender, encontrar um sentido para a nossa vida. O livro que li ontem pode não me dizer nada hoje e tornar-se num elemento especial amanhã. O livro que li hoje pode revelar-se inútil hoje e lembrar-me dele amanhã e devorá-lo com toda a minha alma. Existem livros que re-visitamos e compreendemos finalmente o seu sentido e existem livros que lamentamos apenas tê-los tido perante as nossas mãos, porque estamos a perder aqueles que iriam atribuir algum sentido. Existem aqueles que nos distraem, os que nos fazem passar o tempo, aqueles que estudamos e desejamos terminar, os que prolongamos a sua leitura. Temos experiências de fluxo a lêr um livro e temos momentos de tédio quando pegamos noutros. Alguns ainda lemos porque nos fazem transportar para um mundo exterior que não é o nosso e temos aqueles que nos alongam o mundo exterior. Existem os poemas, as prosas, os ensaios: os que consideramos bem escritos e os considerados mal escritos. Parabéns a todos eles, porque têm sempre uma função. E é um bálsamo ter um reencontro com um livro e perceber que esse reencontro é um re-visitar de nós mesmos. É um tributo para a nossa alma perceber que aquilo que mais admiramos continua e permanece inalterável mesmo com as nossas experiências e por vezes são também os livros quem nos faz perceber isso. As funções que um livro tem ultrapassa com certeza as intenções do seu autor e multiplica-se por todas as mãos que pegam nele e é nesse mundo fantástico que faz sentido pegar num livro e lê-lo ou “pegar num lápis” e desenhá-lo. O mundo fantástico da nossa alma...